Nueve Letras al Muro

Desmadre

2009-08-19T11:38:00.001-07:00

Y como si fuera poco, luego de arrancarla desnuda debajo del hombre y propinarle tremenda paliza, la llevó hasta su casa, la ató de manos y pies, la envolvió en dos sábanas, la roció de gasolina y le prendió candela, pues estaba cansado que la gente del pueblo al verlo venir dijeran en voz baja: "ahí viene el hijo de puta".

Siniestras confusiones

2009-08-10T12:19:00.000-07:00

Supo que era la dirección equivocada cuando limpiando afuera su machete pudo ver sobre la puerta un ocho en lugar de un tres.

Entrañable

2009-07-27T12:09:00.000-07:00

Me senté a esperar que la mujer llegara. Resbalé un trago largo de aguardiente mientras los vallenatos me volvían estúpido e insensible. El dueño del bar me dice con señas que no demora, lo cual aumenta mi malestar y deseo darle en la geta apenas asome las narices. No hay día que las mujeres maltraten mi gusto por la vida, el mundo sería más cómodo si ellas se limitaran a lo que uno las manda, nada más.

Al fin aparece. Levanta su dedo y me invita a subir. Tomo la cajetilla de cigarros de la mesa, voy tras ella con ganas vampirescas; el deseo ha desplazado la ira. Vuelve a sonar Vicente Fernández y siento que nuevamente se despiertan mis ansias de agarrar al puto mundo a patadas.

Un espejo inmenso en el techo, dos afiches grandes de una actriz porno y otro mediano con Brad Pitt semidesnudo. El olor a salitre es insoportable. La cama de cemento y el colchón de algodón. Veo que las sábanas han sido cambiadas recientemente, me siento satisfecho aunque un poco incómodo. Empiezo a desnudarme mientras ella sigue en el baño. El ventilador mitiga el calor pero su ruido es insoportable. Descubro un roto en mis calzoncillos y una marca penosa. Enciendo la radio y sintonizo algo decente. Alguien llama a la puerta, ella ha pedido servicio a la habitación: seis latas de cervezas bien heladas; destapo la mía y me atraganto con un sorbo profundo.

Ella aún no sale y ya voy por la quinta lata, prefiero acabarme la última antes de tocarle a la puerta. Creo que ella aún no está lista, al menos eso me indica el abrir y cerrar del lavamanos. Malditas viejas, así son siempre, cuando más pronto se las necesita se hacen las pendejas. Héctor Lavoe se escucha magnífico, subo todo el volúmen, me importa un culo la demás gente, cojo el teléfono y marco 09, pido más cerveza.

Me despierto y miro el reloj. El sol con sus hilos de polvo le teje a la habitación un ambiente lastimero. Son las ocho de la mañana y siento martillar desde el sótano de mi cráneo, le salen dientes afilados al último residuo de cerveza en mi vientre, el dolor es intenso y el vómito acelera el espasmo. No soporto más y un líquido viscoso asoma por mi boca, exploto en un mar verde que pela la garganta y me dobla hasta el suelo. Empiezan a salir pelos, pedazos de carne; voy hasta el baño y el vómito no para, una oreja se descuelga de mi baba viscosa, la punta de un dedo gordo se atora entre los dientes, escupo, es el dedo anular de ella, casi me atoro con su anillo de fantasía; luego, su pie derecho por poco me asfixia; una a una cada parte de su cuerpo va saliendo de mis entrañas. Es ella a pedacitos, lo peor, tengo que recogerla para no molestar al dueño del bar.

Historia en el espejo

2009-07-22T11:57:00.000-07:00

La niña se sentó casi desnuda, contemplándose largo rato en el espejo. A través de la telaraña del vidrio puede ver su rostro triste y el cuervo del espanto asomando por sus ojos. Un hilo de sangre resbala por sus piernas y aunque el ardor es intenso solo piensa en mami y en que hace mucho frío.

Es domingo. Hoy nos vamos de paseo. Camilo, el señor de la camioneta llega temprano, son las siete y todos ya estamos listos. Basta nombrar el Pico del Águila y enseguida el agua rica, calientita, como le gusta a Andresito.

El patio se ha convertido en un infierno para él. Un grupo de hombres toscamente vestidos y demacrados, con el signo de las sombras en el rostro, hacen fila mientras una ansiedad animal asoma de sus braguetas. El grito de dolor es ahogado por el tumulto de voces que hacen respetar un turno.

Son las once y papá no llega. Raro. Nunca demora tanto, más sabiendo que es mi cumpleaños. Mamá no quiso guardarle un pedacito de ponqué. Voy a dejar la puerta abierta sin que mamá se dé cuenta, quiero levantarme cuando llegue y mostrarle las muñecas que tía Sofi y tío Carlos me regalaron. Hoy estuve muy contenta, pero papá faltó.

Los ojos se tornan inquietos. Acarician en silencio la respiración pausada de aquel cuerpo frágil envuelto en un piyama rosa. Tropieza con un oso de peluche, teme hacer ruido. Introduce su mano temblorosa y siente el calorcito de los años tiernos. Afuera alguien llama. Sale presuroso con un temblor que le abruma.

Mamá ve la puerta abiera. Un puño le aprieta el corazón. Se detiene frente a la peinadora observando su reflejo en el espejo. Ve sus lágrimas y a mamá de nuevo corriendo a abrazarla. Un ardor le atraviesa el cuerpo, como aquella vez. Otra vez siente frío.

A la manera de Omaira

2009-07-10T11:46:00.000-07:00

Empecé a desvestirme sin prisa. El reloj marcaba las once de la noche. Había terminado el turno del martes con una tristeza espantosa. Mis compañeros no pudieron seguir ocultándome la trágica noticia que durante una semana hábilmente protegieron detrás de puertas, entre idas al baño y bajo mesas de trabajo, o tal vez nunca quise verdaderamente prestarles atención. Jorge, en un descuido inusual de su lengua, lo había dicho; en ese momento no me importaba nada de lo que hablaban pues era Omaira quien tomaba por asalto el patio trasero de mis preocupaciones y solo dos o tres frases, como apestosas cucarachas, se colaron entre la alcantarilla de mis malos pensamientos, no pararon de revoletear ese día y parte del siguiente.

Omaira se veía divina, a pesar de sus kilos de más había aprendido a besarla y a meneármela sin desdén. El chaquetón negro le sentaba de perlas, llevaba un color hermoso en sus labios que me aceleraba las ganas de chuparle esa geta en plena calle. El pelo recogido con una moña blanca y sus dos pendientes plateados le daban un toque especial a su cara redonda. Tomamos un taxi porque empezaba a llover. Aquella tarde la ciudad eructaba y apestaba como nunca, me sentía vivir en el mismo culo del mundo, así que sin más miramientos estaba decidido a todo con aquella masa de colesterol arreglada y perfumada para mí. Yo era el máximo conquistador de la provincia más pobre del Nuevo Reino de los Testículos de Jehová. Bajamos del taxi y ella pagó con un billete grande, la cosa pintaba bien. Un hombrecito verde, con cara de chancro, nos llevó por un estrecho pasillo, luego doblamos hacia la ventanilla del recibidor donde una voz enratonada nos atendió tras un vidrio polarizado. Nos sentamos a esperar en una sala pequeña tal como la voz había indicado. Otras dos parejas vigilaban pacientes su turno. La noche comenzaba con un afán libidinoso que como nunca –creo yo- hayan experimentado los dueños de bares, residencias, moteles y demás antros de placer y vendimia corporal. Mientras Omaira se

ajustaba las tetas pasé revista a los cuatro rostros que se plegaban ansiosos y apenados, esquivando el contacto visual ante el miedo de ser reconocidos: tal vez la vecina, tal vez el vecino, de pronto el tendero o el amigo del marido, o la amiga de la esposa; la mujer del frente con sus mechones de colores, su labial rojo y el camisón trasparente me mostraba las pechugas detrás de un sostén también transparente; la otra, que llevaba un traje enterizo color gris, buscando ocultar con elegancia sus afanes terrenales, mostraba un estrato superior y costumbres refinadas; esa manera calmada de ocultar los nervios, el suave movimiento de rodillas dejaban entrever no solo clase, también experiencia en el sano oficio de moteliar los viernes. Para describir a los tipos es suficiente con decir que tenían más pinta dos choferes de camión con palillo entre dientes y pecueca fermentada. Afortunadamente tres habitaciones fueron desocupadas a la vez. La voz nos indicó que mientras llegábamos al cuarto piso las empleadas se encargarían del asunto higiénico. Reclamamos marcialmente las llaves y con una palmada en las nalgas Omaira me motivó a tomar el ascensor. Adentro solo mirábamos los números, el olor a perfume barato por poco me hace vomitar. Buscamos la habitación 412 que estaba al final del pasillo. Una bocanada de límpido y ambientador barato nos recibió al abrir la puerta. Mi verga comenzó a cosquillear, sabía que vendría en mi auxilio, como cualquier Batman, Chapulín o superhéroe enmascarado, así Omaira fuera la más fea gorda de éste podrido planeta.

Omaira había desaparecido por completo de mi vida. No sabía las razones. Llevaba una semana sin saber de ella, tiempo suficiente para darme por vencido y adoptar la idea del abandono. Mil y mil cosas vivía preguntándome, ninguna con respuestas aceptables. Empecé a asistir a los cultos de la iglesia que ella solía frecuentar de lunes a jueves. Salón Del Reino De Los Testigos de Jehová. Un letrero extravagante y chabacano que más de una vez me provocó vomitar, agarrar por el culo al pastor y a la pastora, patearle en la geta al ujier y robarme el diezmo que ellos también robaban.

–No, no ha venido hace más de una semana –le escuché decir al pastor cuando una señora bajita, de tez blanca y cabello ensortijado había preguntado por Omaira, sí, ella, la misma que enseñaba en la escuela dominical. Algo muy raro, ella es muy puntual con su asistencia y su diezmo –había dicho mientras relamía su bigote untado de leche y migas de pan.

Solo pensando en dinero, malditos perros, juegan a ser salvadores del mundo a cambio de billetes y monedas. Me doy vuelta sin despedirme, le doy una patada a la puerta y salgo con el demonio por dentro.

Mientras preparo la comida el televisor eructa los últimos asesinatos, robos y violaciones del día. Los martes se tornan aburridos y deliciosamente lastimeros. Tomo una cerveza y olvido por unos instantes el comentario de Jorge. Mi cabeza no está para tanta mierda, apago el televisor, me dejo habitar por el perfumado silencio que ventila la espesa cabellera de la noche. Ahora, además de Omaira era Jorge, las palabras de Jorge, el cómplice movimiento de ojos, los ritmos intempestivos de las manos, de los brazos, Jorge insistiendo como puta desparchada, ajeno a las necesarias discreciones, incapaz de interpretar mi llegada como el detonante del gris disimulo. Desabrocho mi ropa y me entrego desnudo a la brisa que se cuela por la ventana, siento el hervir helado de la cerveza en mi garganta explotando en universos burbujeantes de placer transitando desde lo amargo, lo sutil y delgado hasta lo inconmensurable, dejando sembrada su huella de inconsciencia por cada uno de los surcos del cerebro. Es una entrega lenta, deliciosa, que me deja liviano como pluma y me acerca sin prisa a fronteras algodonadas y silenciosas donde todo vale, nada pesa, todo llega, solo existo. Es extraña la ausencia de hambre como extraño el peso de la conciencia a pesar de las quince latas de cerveza. Tal vez haya logrado traspasar las fronteras hacia una nueva dimensión y esté coronado por un tipo nuevo de existencia donde el mundo es más blando y los tiempos invertidos me hayan devuelto a aquella habitación, a Omaira temblando en algún rincón, sollozando con el rostro cubierto; completamente desnuda mientras sus gordos se descuelgan como horripilantes bolsas de grasa a lado y lado, por delante, por detrás: un monumento de celulitis y estrías; unos senos perdidos en su desproporción. Gritando por favor no más, soy suya pero no de esa manera, por favor y yo blandiendo la hebilla de mi correa, descargando uno, dos y hasta tres golpes sobre su espalda, sobre sus brazos, buscando su rostro; observando asomarse entre sus piernas ese horrendo molusco de pelos y carne, interpretándose el asco en más golpes, más correazos,

más fuertes jaloneos de cabello que me dejan exánime, rendido, tendido en la cama y Omaira ésta vez encima, devolviéndome uno a uno cada golpe, cada arañazo, cada patada, cada corte de piel, mientras galopa sobre mi sexo siento su grasa resbalar hasta bañarme completamente, abofetea fuerte pero no siento, solo el lento deslizar de la manteca que su piel exhala, el lento discurrir de su tiempo sobre el mío, su forma desproporcionada de respirar semejante a un volcán violento a punto de hacer erupción. Omaira golpea más, sí, cada vez con más violencia, creo perderme en ráfagas oscuras de placer y no sé si dolor, soy ajeno al presente y la bruma es espesa como espeso el sudor de Omaira, siento su sexo succionándome y me envuelve y me cubre y me traga y ya estoy dentro de Omaira, creo estar dentro de ella luego de ser succionado por la fuerza poderosa de su peludo molusco. Aquí no hay tiempo, es un fluir lento del espacio, es un transcurrir silencioso, hay mucha paz, demasiado descanso, nada me duele, solo siento leves punzadas por todo el cuerpo que recorro como haciendo inventario del pasado en mi memoria. Ahora entiendo las palabras de Jorge, su manera tangencial para hacer referencia a un pasado donde yo estuve, donde el espacio recortaba mi existencia y ocupada un lugar en el mundo de ellos, un pasado lleno de intersecciones humanas y blandas monotonías; un pasado extraño para mí, con aristas circulares de difícil interpretación. Un pasado a la manera de Omaira.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 16) FINAL

2009-05-18T11:42:00.000-07:00

La luz entra a pedacitos. Mi reloj marca las once y diez minutos. De seguro es una mañana fría, se siente en los pequeños soplos que se cuelan por entre la angosta escotilla que da a la calle. Si no es por el reloj y por las rebanadas de luz proyectadas con la más absoluta timidez del que llega sin querer dejarse sentir, pensaría que el mundo se ha sumergido en la más oscura y eterna de las noches. Son tantos los recuerdos y tan fuerte el galopar de las imágenes que ya no queda tiempo para dormir porque hasta en los sueños más livianos se repiten las historias, los días y todo vuelve a empezar desde aquel día, o mejor, desde aquella tarde de lunes, de Gun’s and Roses retumbando y del timbre… como una estela filmográfica de nunca acabar, de siempre comenzar, recomenzar y de yo aquí, de yo aquí sintiendo los dientes fríos, no solo de la soledad, también del abandono, inquiriendo entre mis huesos como un vampiro blando, de necia cabellera. Siento un hambre intensa, las tripas no protestan, rugen. No sé si se acordarán hoy de mí, se olvidarán que existo, tal vez, olvidarán traerme aunque sea un pedazo viejo de pan, que no olviden hacerlo acompañar de agua, y unos palillos por si las moscas, necesito bañarme, asearme, o es que no les huelo cuando acordándose de mí traen de comer y abren la escotilla, no comprenden que la humedad agiganta muy a menudo mi frágil vejiga, ni fuerzas tengo de contenerme y sschhhhhhiiiiissssss… qué pena con ustedes pero si fueran un poquito más comprensivos no tendrían que. En ocasiones las paredes se me hacen monstruos gigantescos, endriagos grises y oscuros de ciegas intenciones inquietos por aplastarme pero que se niegan a destruir al juguete desgreñado, maloliente, agrísense y demás, que me les he convertido. Dos mas dos, a veces es cinco, a veces seis, y muy pocas veces es cuatro, esto me preocupa, por eso pruebo con las multiplicaciones, lo cual al final me deja más que resignada… convencida; vuelvo a intentarlo, pruebo ahora con la tabla del uno y los números decimales aparecen bailando, cantando, gimiendo y también –quién pudiera creerlo–, multiplicando; me ciño al retrete y con una baba silenciosa entre labios descubro maravillosas analogías, como ésta: papel higiénico-servilleta; el parecido es, la analogía, quise decir, particular, sustancial, sí, de sustancias, tiene que ver mucho con la sustancia.

Han pasado más de dos horas y todo sigue igual: el frío, la brisa, la luz, el casi-silencio, y el hambre. Me escudo en los juegos de infancia, el mar, las ballenas y el capitán; descubro en la punta de mis dedos el poderoso rayo equis de tan poderoso alcance y tan desmedido temor en los enemigos, pero huele a risa y eso no está bien, no está bien porque la risa provoca hambre y no me han traído ni siquiera el desayuno.

—Hasta ahora no ha dicho su nombre.
¿Para qué quiere mi nombre? O es que ¿no le basta con saberme aquí, entre los monstruos de mi infancia, la tortura del hambre, la soledad y el silencio?
—Por lo menos ¿quién es usted?
Mi profesión ya debe saberla y sabrá porqué estoy aquí y además dónde estoy.
—Habla de su profesión como si fuera ayer.
Ya lo sé.
—¿Por qué hizo lo que hizo con la Nati? ¿No dizque era su mejor amiga?
Eso ya lo dejé bien claro.
—Al menos su nombre artístico.
Juliana.
—Y de los asesinatos.
No sé.
— ¿Algún familiar?
Tan solo un hermano, no más.
— ¿Él aún vive?
Eso creo.
— ¿Nunca lo buscó?
No quedó tiempo.
— ¿Cuánto cree que va a durar más ésta historia?
No sé. Tal vez ya terminó y usted no se dio ni por enterado(a).
— ¿Vivía en arriendo?
No.
— ¿Pagaba impuestos por el apartamento?
Cumplidamente, ¿por qué?
— ¿Qué nombre se leía en la factura de impuesto?
Marla Díaz Palacios.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 15)

2009-05-18T11:38:00.000-07:00

El ardor junto a la boca del estómago era mucho más intenso a medida que las horas avanzaban. Abría una y otra vez la nevera con la esperanza de encontrar algo para engañar mi ya averiado sistema digestivo. Nada. Sólo agua y agua, agua descongelada, efecto de la falta de luz. Y cuando el hambre urge, la sed no se esconde. Tomaba agua de nevera descongelada a dos manos, abrigando la feliz idea de engañar al estómago, algunos escasos trocitos de hielo aparentando sólido. Otra vez alguien en la puerta llamando. No abrir. Entonces no tenía más opción. Caminado casi a oscuras, a pesar de la luz del día, instintivamente volví a abrir la nevera, pero ésta vez al congelador. Empecé a descargar bolsa tras bolsa. Perdona, mi Nati, pero tú me entenderás, me sabrás perdonar. Fui tocando y eligiendo las de mejor blandura. Encontré dos, no supe a qué parte del cuerpo pertenecían pero tampoco decidí averiguarlo, no había tiempo para tamañas pesquisas y para nada me importaba, me importaba comer, morder, digerir algo sólido, carne, así fuera humana, con sabor descompuesto.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 14)

2009-05-18T11:31:00.000-07:00

Pasaron muchos días antes que las cosas regresaran a la normalidad, y digo normalidad refiriéndome a la vuelta de mi vida “social”, volví a conciliar el sueño, fue en ese entonces cuado descubrí las inmensas lagunas mentales que de tiempo atrás venían sucediéndose como blancas sábanas, afectando no solo mi lucidez, también mi ubicación espacial y temporal, las noches venían convirtiéndoseme en días y los días en noches interminables que afortunadamente ya no contaban con la raspada voz de un Diomedes Díaz, extinto, para bien de mis oídos y los de Nati; preocupada por el descuido al que había sometido al nene, quise visitarlo al Bienestar Familiar, sorpresa grande cuando pude enterarme a través de la trabajadora social de su ida al exterior con la pareja de extranjeros tan encariñados con el niño, un niño tierno y lindo con sonrisita de flor. No recordaba al par de tipos que encontré, al regresar a casa, esperándome en la puerta del apartamento, si no es por la libreta roja que el más flaco había sacado del bolsillo de su camisa a medio planchar. Aunque mi memoria era frágil inmediatamente recordé el motivo de la visita. Las preguntas tenían que ver ahora con el extraño asesinato del señor del 301, Diomedes Díaz era obvio que no se estuviera escuchando, ¡Diomedes Díaz a la mierda! ¡Diomedes, hijo de la puta, al infierno! No pude ocultar la alegría que sentí, y los perros sabuesos, notándolo, disparaban sus cañones babosos apuntándole a un blanco más allá de mi negra memoria. Recostada en la puerta me negué a la solicitud de ellos a entrar. Estaba en mi derecho y nada ni nadie podían obligarme a algo que no quería, entonces chau.

No sé cuántos meses se acumularon de agua, luz y gas sin pagar, producto de mi desmemoria, pero ante todo de la falta de dinero: otra bailarina sacando provecho de sus pechos guturales, caderas ronroneantes y ojos espumosos, estaba ganando lo que yo debía ganar, cobrando lo que yo debía cobrar.

Bueno, a todo uno le puede sacar el cuerpo, a todo menos al hambre, y ahí sí que estaba en una situación complicada, sin salida y sin opción alguna.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 13)

2009-05-06T12:13:00.000-07:00

Los nervios me asaltaban sin previo aviso y a plena luz del día, el género humano me fastidiaba, estaba perdiendo peso exageradamente, caminaba por el aire. Decidí pasar las fiestas de fin de año encerrada a pesar de la fuerte demanda de trabajo en el bar, arriesgando que me licenciaran para siempre por incumplida e irresponsable. Sólo tenía a la Nati, la Nati y su presencia voluble llenando todos los rincones de mi triste estancia. Un encierro voluntario donde el único tormento era la insistente lluvia de golpes contra la puerta del apartamento.

No sé por qué, pero fue un domingo, digo domingo porque era el día que Diomedes duraba dando sus con-mucho-gusto, sus ay hombre, a todo volumen, desde las siete de la mañana hasta diez de la noche, cuando varias voces llamaban con premura y preocupación invitando a que por favor cualquiera abriese la puerta, digo no sé por qué, pero abrí. Dos hombres: uno delgado de ojos hundidos y rostro pálido, el otro de contextura gruesa, bajito, de mirada inquisidora y desconfiada. Por sus expresiones pude deducir mi total desaliño, en nada me preocupé, quería echarlos a patadas lo más rápido posible. Mientras el gordo mofletudo importunaba con sus necias preguntas, el otro llenaba una libreta de apuntes con trazos tan desbaratados como su propia figura. No recuerdo qué respondí, mucho menos qué preguntaron. Sólo recuerdo la molestia de saber que muy pronto volverían a importunarme con sus preguntas, pero mucho más con sus figuras desproporcionadas y asimétricas. Respiré más calmada no sólo por la partida de ese par, también me vino algo de alma al cuerpo cuando percaté las velas encendidas y el montón de frascos de formol destapados bajo las sillas, frente a la cocina. Sentí los nervios disparados, la fuerte descarga de ansiedad empezó a hacer mella en mi equilibrio, me costó mantenerme de pie, un pequeño olvido y la Nati se iría para siempre de mí, eso sí que no lo podría soportar. A gatas, casi arrastrándome, llegué hasta la nevera, descubrí que necesitaba más hielo, lo cual significaba tener que ir a comprarlo, y por desgracia salir.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 12)

2009-05-06T12:07:00.000-07:00

Al cabo de dos meses pude volver a mi trabajo de bailarina, durante aquel tiempo, un poco duro económicamente, me vi obligada a recurrir a mis ahorritos que, aunque pocos, fueron como caídos del cielo. Las dosis de formol y de velas aromáticas necesitaron ser dobladas. También las tardes se volvieron pesadas, las nubes más grises que nunca, parecía que todo el departamento era una nevera viviente. No resistía un solo instante las pequeñas corrientes de aire, el frío se cuadruplicaba en las noches, hasta compré una ducha eléctrica por una suma que aún me parece exagerada. La paranoia de sentirme perseguida, sospechosa, por la desaparición de la Nati, fue menoscabando mi equilibrio psicológico a tal punto de atreverme a cancelar la línea telefónica con una llamada a la Empresa de Servicios Públicos solicitando desconexión temporal, aduciendo largas vacaciones fuera de la ciudad. Me enloquecía cuando sonaba el teléfono, imaginaba mil cosas disparatadas y posibles. Vivía en constante zozobra, hasta necesité utilizar calmantes para dormir. Pero a dónde iría yo a parar si continuaba arrastrando de insomnio las noches, o mejor, las tardes que me quedaban para descansar y reponerme del trabajo nocturno.

Oye Nati, hace días que la policía merodea el edificio, hasta he visto señores extraños interrogando en cada apartamento, no demoran en llegar hasta aquí, seguro ya han venido pero no nos han encontrado. Parece que de nuevo hubo otro muerto. Deberían de una vez por todas llevarse a la vieja bruja del 402, ella debe ser la responsable de tanta muerte y tanta sangre, pobrecito, viviendo con tremenda arpía, ella es la asesina. Nunca la he visto, aún así, no me es difícil imaginar su cara homicida, sus largas uñas encorvadas como garfios, su extravagante mueca sanguinaria, sus ojos de cuervo con largos días de ayuno… sus antecedentes penales son prueba irrefutable. ¿Por qué no acudían a ellos? ¿Acaso esperaban a que murieran más inocentes, víctimas de una anciana loca, desquiciada y hasta satánica? Ya no tenía tiempo de visitar al nene, el Bienestar Familiar quedaba muy lejos, y cuando terminaba mi turno en el bar tan solo pensaba en dormir, nada más que dormir. Parece ser cierto, pero estas malditas pastillas ya no sirven para nada, no me hacen efecto alguno, si sigo así voy a terminar en el manicomio, en algún San Camilo.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 11)

2009-05-06T12:03:00.000-07:00

Nati, te cuento que aún duele, sí, ésta hinchazón no pasa ni colocándole toneladas de hielo. Imagínate, así ni modo alguno de bailar, mejor dicho: estoy requetejodida. Ahora cómo diablos hago para ganarme lo que me gano por bailar, estoy en la perola. Hoy alcancé a visitar a tu nene, no pude verle porque estaba dormidito después de tanto juego, tú sabes, a esa edad ellos no quieren sino jugar, jugar, y seguir jugando. La trabajadora social me dijo que ya estaba en proceso de adopción, una pareja extranjera lo había visitado y me dijo que estaban muy encariñados con el niño. A mí también me duele pero qué más le podemos hacer, tú como yo sabemos que es por su bien, por su futuro, en él vas a ver realizados tus sueños. No me preguntes por El Churco, ya sabes, fácil olvido, de ti ya ni se acuerda, aunque de ves en cuando me mira a los ojos y puedo sentir sus preguntas pero me digo que son suposiciones nada más, y ya. Fácil para él fue encontrarte reemplazo, una rubia de esas que tanto les gusta a los hombres, para mí que es peliteñida, tiene sus grandes pechos, también envidia de la Julieth, y un trasero de otro mundo. Dicen que viene de Cali, bueno, al fin y al cabo alguien te iría a remplazar. Aja, hoy me lo encontré cuando venía subiendo la escalera. No te niego que lo vi guapo, aunque aparenta timidez su mirada es misteriosa, penetrante y sensual, con ese porte juvenil que tanto le hace bien a su carita de niño. Qué detalle para conmigo, sino hubiera sido por él no sé cómo hubiera podido subir hasta aquí, si todos me miran como bicho raro. Hoy me esperó a la entrada, allá abajo, sabe mis horarios, me preguntó cómo había seguido del pie, yo le conté mis progresos. Sacó de sus bolsillos un frasquito color azul, me dijo que su tía acostumbraba a sobarse con este ungüento cuando sufría tronchaduras y que era un remedio casi bendito. ¿Que si me gusta? ¡Estás loca! Con esa tía que tiene, sí, Marla, no la conozco pero se me hace toda una bruja experta en sacrilegios, torturas y demás y no exagero, mira lo que te conté, ella tiene su cuento y de hace años atrás, por eso la encerraron, por asesinato, pero está libre porque así es la justicia en éste país de cafres. Para mí ella tiene untadas las manos con la desaparecida del 401 y me arriesgo en afirmarte que también con la muerte del pensionado de ECOPETROL, el del 201, la semana pasada apareció con dos puñaladas: una en el cuello, la otra cerca al corazón. Tengo mucho miedo, afortunadamente te tengo a ti. Aquí te traje más hielo para refrescarte. Hasta he llegado a pensar lo mismo. Menos mal no soy la única en sospecharlo. Sabes cuánto me dolería descubrir esto cierto, no dejaría de sentirme culpable, si tan solo hubiera revisado el cerrojo… pero cómo… si así estoy bien, contigo, no, no soy egoísta pero así me siento mucho más a gusto y no me da temor expresártelo. Mira cómo la pasamos de rico, siempre teniéndote a la mano y lo mejor teniéndome tú a mí para cualquier cosa. Otra vez ese maldito del 302, con sus vallenatos del diablo amargándonos la vida, ese Diomedes debió haber nacido mudo en lugar de drogadicto.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 10)

2009-05-06T11:48:00.000-07:00

Todavía recuerdo el día que supe del indeseable pasado —además oscuro— de Marla. Llegaba de compras (éstas siempre escasas), un martes, inolvidable por el tráfico, la congestión y las manos de esos hijos de puta persiguiendo mi trasero en pleno centro de la ciudad. Su sobrino, con una camisa a cuadros y esos ojos profundos imprimiéndole un aire donjuanesco, se acercó a ayudarme a bajar del taxi. Un poco apenada por la otra tarde, forcé un guiño de gracias, pero un movimiento torpe de mis pies fue a dejarme de bruces contra el cruel cemento del andén. Dislocación de tobillo. Rápido corrió en mi auxilio, llevándome casi alzada hasta la puerta del edificio, el dolor se hacía insoportable hasta el tope de las lágrimas. Abrió la puerta, y mientras descansaba sobre las primeras gradas, él se apresuró a recoger el contenido de mis paquetes desparramado por toda la calzada. Aún con el dolor apretándome los dientes no dejé de echarle un vistazo al buzón. Un sobre tirado en el suelo le lanzaba trocitos de carne a mi gatuna curiosidad. Lo escondí bajo la blusa, suponía pertenecer al 402. Cuando, gracias a los brazos prodigiosos de mi vecino, pude llegar al departamento, empujada por la curiosidad que era más fuerte que el mismo dolor, no esperé despedirme agradecida y escudándome en la pena y el dolor cerré ávida la puerta luego de dejar adentro mis paquetes. Rengueando a uno y otro rincón fui encendiendo las velas aromáticas, que junto a los frascos destapados de formol ayudaban a espantar los malos olores como espías delatores de la Nati. Sentía que mi buen samaritano continuaba al otro lado de la puerta por si algo trágico nuevamente me acontecía. Luego de tanta espera infructuosa se marchó, dando tres golpecitos, recordándome que él estaría pendiente, lo cual me incomodaba.

Cárcel El Buen Pastor.
Celda 801 Capacidad: 2
Número de camarotes: 1
Baños: 1
Juego de sábanas limpias: 2

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 9)

2009-04-29T12:28:00.001-07:00

El hambre se me despertó luego de tanto agite, de tanto acomodar y apretar bolsas negras y chorreantes, de limpiar una y otra vez aquí allá. De llorar, de mirarme al espejo para cuidar mi aspecto, de pensar, y sobre todo, de extrañar, sí, de extrañar la voz de la Nati desde ahora.

Preparé huevos fritos, sin sal, que bajé con un sobrante de gaseosa y dos panes endurecidos. Luego, una ducha fría no sin antes dar un beso tierno a la nevera, pensando en la Nati, tal vez saludándola.

Tan linda idea de vivir para siempre con la Nati, ella en mi apartamento esperando que yo llegue para poder hablar tal vez toda la noche, o mejor dicho, poderme escuchar (aunque fuera desde la nevera), poderte contar los rumores de tu ausencia en el bar de El Churco, que la Julieth apenas pasa colores de la envidia cuando le cuento de tu buena suerte al resultar favorecida con una beca universitaria, de cómo tu hijo crece hermoso y fortachón, que ya no llora tanto como en un principio cuando recién te fuiste estudiar al extranjero, que ahora siempre me ve y se arroja en mis brazos como si fuera su madre cada vez cuando lo visito al Bienestar Familiar, pero tranquila mi Nati, tú serás irremplazable. Los paseos a centros comerciales, vitriniar, comer helado mientras soñamos con unos pantaloncitos y una hermosa camisa de colores para el nene, tan lindo que se vería con esa risita picarona de esconde diabluras mientras nos descuidamos; todo volvería a la normalidad, como siempre, yo recorrería por ambas aquellos viejos sitios, el parque recreacional, las máquinas de diversiones, los tipos guapos coqueteándonos a espaldas nuestras, nosotras divertidas de poder provocarles con nuestros culos y los descaderados que ya están pasando de moda pero que nosotras lucimos aún -yo a pesar de mis años y de algunos kilitos de más-. Llegaré apresurada y ansiosa a contarte mil cosas que, sé, te parecerán divertidas. Tendrás que aguantar todas las mañanas los insoportables con-mucho-gusto de Diomedes Díaz, sé que no te gustan, qué te van a gustar si te recuerdan, como a mí, aquel feo antro donde noche a noche nos ganamos -tú de mala gana, yo de media gana- el pan, pero qué le vamos a hacer si son como el himno nacional del 301, el del vejete aquel de sonrisa a medio construir que tanto fastidio te producía cuando lo encontrábamos en la escalera o cuando estaba pendiente de tirarte la llave del edificio cada vez que venías a visitarme sin ni siquiera dejarte apenas timbrar; sé de las ganas de gritarle unos cuantos madrazos, por eso mi manía del rock a todo dar, seré precavida contigo: dejaré encendida la radio para evitar tanto acordeón insoportable y tanto insufrible …ay hombre! Te quise con el alma/bien sabes que amarte más no pude… ¡malditas canciones de puteadero pobre!

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 8)

2009-04-29T12:23:00.000-07:00

Empecé a preocuparme más cuando alguien llamó a la puerta. Me acerqué y pregunté quién era. Al otro lado, una voz conocida preguntaba si todo estaba bien, pues, no le fue difícil escuchar ruidos extraños que le preocuparon durante la madrugada. Con evidente turbación me disculpé alegando problemas con ratones sin caer en cuenta que era una excusa demasiado poco creíble, pero algo debía ocurrírseme en ese momento como para evitar ser más sospechosa. Aunque no tuve que hacer mayor esfuerzo en evadirle, sin necesitar abrirle, un leve temblor empezó a desdibujarme todo el cuerpo. Por primera vez tuve miedo, un miedo que subía de los pies en dirección a mi lengua que, de por sí, ya era una bola. El piso era un lodazal de sangre y entrañas, una felpa de vómito espeso subiéndome y obligándome a cerrar con manos y fuerza la boca. Estaba trastornada luego de sentir al joven del 402 preocupado por lo que pudo suceder en mi departamento. La idea de no abrirle fue perfecta, no hubiese podido evadir sus ojos inquisidores. Pero ahora, todo era un tiovivo girando desproporcionadamente y sin control. Tomé un descanso para quitar con jabón y agua algo de sangre y de piel. El espejo reflejaba la imagen de alguien ahuecado en su propio sudor, en su propia angustia, y de nuevo ahuecada en la sangre que no era suya, de otra ella, de muchas ellas, tal vez, pero nunca suya. Nunca mía.

La nevera.

Pensé que era el mejor lugar para esconder a la Nati, o mejor dicho, esconder su cuerpo mutilado. ¿Pero qué más podía hacer? Esconderla allí no fue problema, no necesité desocuparla pues casi siempre la nevera estaba vacía, nunca por falta de dinero sino de tiempo y algo de voluntad. Prefería siempre la comida chatarra: hamburguesas, perros, pinchos, pizzas, etc. Algo rápido, sin compromisos nudosos de cocina.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 7)

2009-04-22T13:07:00.000-07:00

Por más que la hubiese querido… pero verme en enredos penales… ¡Algo tenía que hacer! Algo debía ocurrírseme. En ese momento solo supe que su hijo, ahora más que nunca, dependía de mí, no sé cómo me las iba a ingeniar para hacerle llegar mi auxilio sin despertar sospechas. Aunque muchos pondrán en tela de juicio los sentimientos de amistad y cariño que me ataban a la Nati, tendré que decirles lo mucho que me dolió haber tomado tan cruel decisión, aquella que estaba a punto de llevar a cabo. Ya encontraría el tiempo suficiente para preguntarme quién sería tan desalmado como para perpetrarle más de veinte puñaladas —tan certeras— por todo su cuerpecito visiblemente indefenso, denunciarlo o llegado el caso tomar la justicia por mis manos como es común en éste país de cafres. Me dirigí hasta la cocina, me armé como mejor pude y empecé a descuartizar a la Nati con gran pena en el alma. Afortunadamente encontré buena reserva de bolsas negras, como quince días atrás había comprado un paquetico de cien a un señor que luego de subirse al bus y con el cuentico de rehabilitación para ex-drogadictos ofrecía no solo su cara destemplada sino también el producto que tanto necesitaban estos pobres muchachos sedientos de solidaridad y compresión y de otro chance hoy por mí mañana por ti. Una a una fui depositando sus extremidades en bolsas aparte al igual que el tronco y su cabeza. Cada vez que hundía el cuchillo en su blanda carne me era difícil imaginar que tanto odio, tanta sevicia, pudiera guardarse en un corazón como para llegar a cegarle la vida a alguien tan llena de ilusiones sueños y esperanzas; así el presente hubiese sido tortuoso la Nati esperaba una luz al otro extremo del túnel.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 6)

2009-04-22T11:54:00.000-07:00

Pude darme cuenta que ya era tarde. El reloj despertador, aunque tenía averiada su antes útil alarma, marcaba las 11:43. Nunca antes había compartido la cama con alguien si el propósito era amanecer, aún así, extrañé la presencia de la Nati. Presurosa me dirigí al baño. Hice pis. Con la cabeza aún revuelta de indignación por lo que había acontecido en el bar y pensando en la Nati que, muy temprano, debió haber abandonado el apartamento, me desperecé frente al espejo, antes de cepillarme los dientes, no tenía ganas de ducharme por lo que decidí ir hasta la cocina y prepararme un tinto bien cargado. No avancé más de dos pasos cuando un miedo estrepitoso se apoderó de mí al ver dos enormes manchas de sangre filtrándose desde afuera, bajo la puerta de entrada. El miedo era tal que no alcancé a ver el cuerpo bañado en sangre, acuchillado, sobre el mueble gris de la sala. Sólo pude darme cuenta cuando al abrir la puerta necesité volver a cerrarla tras verificar que las manchas no provenían de afuera sino del interior del apartamento, ¡mi apartamento! Con el suelo moviéndose bajo los pies fui acercándome, dudosa, sin saber qué hacer, necesitaba calmarme y pensar antes de cualquier determinación. Era una mujer. Los zapatos dispersos, uno bajo el sofá, el otro lleno de sangre, más allá, junto al comedor que solo quedaba a dos pasos de la sala de estar. Su cara era una masa sanguinolenta difícil de identificar, donde el cabello alborotado cubría desordenadamente el rostro a manera de largos pegotes que, en medio de su color púrpura, daban visos de un color castaño. Me detuve, más que aturdida, cuando percaté llevaba una de mis batas de dormir, la que había prestado a la Nati la noche anterior. Sus manitas colocadas sobre el pecho, con las palmas vueltas hacia delante, daban la triste sensación de un vano intento por defenderse. No necesitaba darle más vueltas al asunto para descubrir que aquel cuerpo era el de la Nati.

Intenté levantar el teléfono y llamar a la policía para denunciar lo sucedido pero las dudas no me dejaron. ¿Qué les diría? ¡Yo era sospechosa principal!

Seguna Pintura de René Magritte

2009-03-25T12:30:00.001-07:00

... de pistolas y rosas (capítulo 5)

2009-03-25T12:22:00.000-07:00

Mientras jugueteaba con su vaso de cerveza, la Nati miraba a uno y otro lado dentro del café, me percaté que no solo iba fijándose con detenimiento en la decoración del lugar, también se preocupaba por las personas que departían en otras mesas. Estudiaba el movimiento de sus conversaciones, el vaivén de las manos cuando las palabras eran profundas o sostenidas. La manera de quedarse tan quieta, observando, no con detenimiento sino con perversa curiosidad, el monótono transcurrir del tiempo en las demás personas fue lo que más me impresionó de ella aquella noche; no que luego hubiese pedido un trago doble de güisqui, además costosísimo, sino esa pausa sostenida sobre el resto de la gente. En ese momento las cosas no fueron claras para mí. Pero él estaba ahí, en su mirada, en esa forma de desnudar a la gente con esos ojos sibilinos, misteriosos. Él, como aquella tarde de lunes, de Gun’s and Roses retumbando, como una presencia vagarosa, insistente, sometiéndome, sin dejarse sentir tras la pesada bruma del cigarro, la cerveza y los Beatles, que ya se escuchaban algodonados, tímidos.

La invité a abandonar el lugar. Atontada por el licor balbuceó una afirmación más de protesta que de común acuerdo. La Nati canceló todo, pagó con un billete de cincuenta. Me sentí incómoda pero no quise herir su gesto de amabilidad, pues la última vez yo había invitado, y también pagado. El viento, que era frío, pegaba fuerte. Las calles concurridas de luces se hacían cada vez más espesas. Aún así, decidimos caminar y dejar para otra noche la comodidad del taxi. Varias veces necesité sujetarla firme del brazo, evitar una caída penosa. Hablábamos a gritos, quizá para sentirnos más cerca la una de la otra, como cuando de niña mis padres me dejaban encerrada en la pieza de arriendo y buscaba compañeros cómplices entre la fantasía y la soledad, aminorando el miedo y la angustia de verme infinitamente frágil, dialogando con las paredes, las cortinas y el silencio. Inventando historias de mar, de submarinos tripulados por duendes y capitanes valientes, enfrentados a monstruos gigantescos tan vulnerables a los rayos equis como al pitido doloroso de mis gritos. Necesité avanzar unos metros más para darme cuenta que la Nati no podía con ella misma. Era necesario llevarla a mi apartamento. Tomamos un taxi y mientras recogía su cabello con dulzura, recostando su cabecita en mi hombro, la sentí dormir. Sus pechos desabotonados respiraban fatigados mientras balbuceaba frases incoherentes anegadas de alcohol.

... de pistolas y rosas (capítulo 4)

2009-03-25T12:17:00.000-07:00

En ese momento ella era el único hombro donde recostar mi indignación. Prometiendo acompañarme hasta el apartamento se había desnudado y cambiado de ropa. Me gustaba verla con su vestidito rojo que tanto hacía juego con sus piernas bien torneadas, el escote dejaba en evidencia el incisivo valle de sus senos; recordaba mis años mozos, verla así, tan llena de sensual juventud. Hasta envidia despertaba, a mí de la buena, a diferencia de las otras, sobretodo la Julieth, aprovechando cualquier oportunidad de indisponerla frente al jefe con sus comentarios de mal gusto. Todas sabíamos que era envidia. Ella, simplemente la ignoraba, aunque no la soportara.

Tomé mis cosas, ella, ya cambiada, con un jean desteñido y una camisa vaquero parecía toda una universitaria; abrió la puerta, y, avisándome que no había moros en la costa, nos descolgamos a la calle por la parte trasera del negocio sin que nadie nos viera. Me sentía tan bien. Ella a mi lado. La sentía como la hermanita menor a la cual proteger, al mismo tiempo, la cómplice de aventuras y fechorías. Esa noche, recuerdo, entramos a un café ubicado en los alrededores del parque Las Palmas. Pedí un capuchino, ella una cerveza. Nos sentimos a gusto en aquel lugar, la música, todo. Por un momento creímos ser dueñas de otro mundo, llevar otra vida. Estábamos infladas de espejismos. Era tan grato fantasear con las desgracias haciendo más soportable el peso del destino. El Let it Be de los Beatles caracoleaba con sutiles altibajos por entre el oleaje de las conversaciones, cada vez más álgidas por el fermento de los vasos de cerveza. Un hombre de aspecto delicado, escondiéndose tras su delantal verde avanzaba hábilmente entre las mesas y la gente, cigarrillos a medio encender, cerveza rebosante, helados delicados, facturas y dinero, mellaban el pulso firme con el que sostenía la bandeja plateada. El muchacho de cabellos sueltos, ubicado frente a nosotras, hacía su pedido de cervezas cada cinco, siete minutos, levantaba su mano, sin dejar de mirarnos, una cerveza por favor. Estaba solo, pero creo, no se sentía del todo tan abandonado. A sus ojos azules le sentaba bien el suéter que del mismo color resaltaba la hermosura temeraria de sus gestos inquisidores, seductores. Las dos chicas, sentadas al lado izquierdo del de los ojos azules, parecían entretenerse con el humo de sus cigarros, se miraban mutuamente sonriendo, como presas de una súbita complicidad. Hablaban de cosas extrañas, bueno, al menos incomprensibles para mí. ¿Serían universitarias? Tal vez, pero su manera de tratarse, de vestirse, no encajaba con la imagen que, de las conversaciones con la Nati, había adoptado de ellas; pero por el tema de su charla fácilmente se veía —o se escuchaba— que lo eran.

Pintura de René Magritte

2009-03-16T12:24:00.000-07:00

... de Pistolas y Rosas (Capítulo 3)

2009-03-16T12:16:00.000-07:00

Pude enterarme, mucho más tarde, que aquello hacía parte de un pequeño incidente relacionado con una vecina del mismo piso, quien de tiempo atrás venía quejándose de los molestos ruidos provenientes del apartamento de su puntual vecina. Hacía más de un mes en el que a elevadas horas de la noche no paraban de escucharse los insoportables martillazos contra la pared que desgraciadamente lindaba con su dormitorio. No bastaron los llamados de atención formales que la afectada había hecho llegar a través de la administradora del edificio, tampoco los madrazos como respuesta inmediata a cada golpe de martillo. Nunca supe cómo terminó aquel pleito, lo que sí puedo asegurar es que además de no volverse a escuchar comentario alguno, tampoco nadie volvió a saber de la señora canosa que, durante años, había ocupado el 401.

No me pasa nada, tranquila, le había dicho a la Nati para que dejara de preocuparse por mí, pero en vano resultaban mis esfuerzos por disimular la ira que sentía y las inmensas ganas de asesinar a ese maldito, me exasperaba que alguien intentara propasarse conmigo, estaban equivocados si creían que por el hecho de bailar en un bar, necesitara, al igual que mis compañeras de trabajo, vender mi cuerpo, mira que me da rabia esto, sí, que me confundan, mi trabajo es artístico y no pretendo llegar a prostituirme, todo lo contrario yo veo que a pesar de mi edad el baile es algo que se lleva por dentro y que nunca deja de extinguirse así pasen los años, pues, aunque se pierda agilidad y elasticidad otras cosas se compensan. El muy hijueputa me había cogido el culo. Así no más, y sin más de qué. Como no me dejé, el muy mal parido de un brinco se paró en plena pista a obligarme, con billetes en mano, a bailar con él, hasta llegó a insinuarme cosas como tener sexo en plena pista, el muy hijo de… Yo le conté esto a la Nati con un temblor en las manos mientras El Churco parecía derribar con su puño la puerta del vestidor. Me negué a salir ante la amenaza de verme despedida, con lo difícil que era conseguir trabajo. Pero no, había ganado mi dignidad, y fumando desesperada un Green solté un par de expresiones soeces que por el silencio al otro lado de la puerta juzgué eficaces. Nunca nadie me había humillado de tal forma, la Nati comprendía. Yo también la comprendía a ella, su difícil situación económica, la frustración de ver interrumpida su juventud por la prematura responsabilidad materna, un hijo que mantener y una carrera echada por la borda. La vida no le dejaba más opción. ¡Cuánto llegué a quererla! éramos mucho más que compañeras, amigas, muy amigas. Muchas veces compartimos situaciones tan difíciles como el hecho de esconder a su hijo, encendido en fiebre, tras el ropero de mi vestidor, sin que El Churco se diera cuenta; esperar a que ella atendiera a un cliente en la habitación de al lado y así conseguir uno cuantos pesos para poder llevarlo al médico.

Video vampiros

2009-03-09T12:54:00.001-07:00

... de Pistolas y Rosas (Capítulo II)

2009-03-09T11:55:00.001-07:00

Nunca me interesé por la vida de los demás, es más, era casi imposible trabar relación alguna con cualquiera de los que allí vivieron; estaba obligada a extenuantes jornadas laborales contrarias en horario y exigencia a las de un trabajador normal. Ellos llegaban, yo salía; ellos salían, yo regresaba. Maneras descuadradas de ganarse la vida. Aún así, consideré extraña la circunstancia de que un muchacho a su edad, y a esa hora del día, no estuviese, o bien estudiando en alguna universidad, o bien, ganándose el diario de manera alguna que al fin y al cabo no tenía por qué interesarme.

Su tía paterna fue quien luego de la trágica desaparición de sus padres en un lamentable accidente de tránsito, había tomado la decisión de adoptarlo. Marla. Tuve la oportunidad de conocer su nombre gracias a los recibos que todos los meses llegaban al buzón de mensajería del 402. Siempre me encantó revisar la correspondencia ajena, era inevitable, luego de abrir la puerta metálica que daba acceso al edificio. Una vetusta caja de madera empotrada en la pared, con varios números de tres cifras inscritos en color blanco sobre menudas ranuras que identificaban uno a uno los departamentos, hacía las veces de buzón. Me llevaba algo menos de cinco minutos revisar la correspondencia de cada uno de los casilleros (nombre bastante sofisticado para tan precarios habitáculos), verificar nombre, número telefónico y de apartamento; método indelicado de conocer a mis vecinos, pero que de algún modo compensaba esa extraña dificultad de relacionarme; era sin duda la manifestación teórica de tantas horas libres frente al televisor digiriendo emisiones enteras de The History Channel, el mundo del espionaje: sus protagonistas, sus métodos, técnicas y errores más cruciales.

Ella tendría unos sesenta años de edad en ese entonces. Nunca tuve la oportunidad de conocerle, aunque no hacía falta, pues la imaginaba redonda y chiquita con solo revisar el cajón del correo. Ningún atraso en sus recibos. Sólo un día pudo detenerme, con intriga frente a su casillero, la posibilidad de saber que no todo en ella podría ser perfecto: Venía de una jornada demasiado extenuante, tanto así que El Churco mandó llamar más niñas para que suplieran las necesidades de tanta clientela. Recuerdo bien, era quincena, una quincena previa a lunes festivo. Las mesas estaban llenas y el sitio a reventar. Necesité salir al escenario el doble de lo acostumbrado. Al final, las propinas compensaban el esfuerzo hecho, pero el cuerpo me recordaba que había un límite y que de su lenguaje de cansancio estaban excluidas las blandas palabras de la costumbre. Cuando regresé no tenía fuerzas suficientes para mi labor de espionaje a pesar de que los casilleros estaban repletos de sobres y demás. Aún así, pude identificar el logo de la Fiscalía General de la Nación, tan familiar para mí por razones que ahora no vienen al caso pero que obviamente nada bueno se traían.

... de Pistolas y Rosas (Capítulo I)

2009-02-25T12:44:00.000-08:00

Aún está grabada en mi memoria aquella tarde de lunes. De Gun’s and Roses retumbando y del timbre insistente en la puerta. Sin bajarle volumen al equipo, con la perilla más allá de la mitad, abrí. Unos ojos expresivos de hermosura metálica atravesaron mi delirio emocional y fue entonces cuando comprendí la tamaña desconsideración para con los vecinos. Apenada por mi falta de tacto regresé. Bajé el volumen. Volví. Un joven de aproximados veinticinco años de edad, labios pálidos cabello engominado seguía esperándome. Con una sonrisa nerviosa me disculpé. En medio de la turbación pronunció una que otra frase, podía entenderle algo relacionado con una tía enferma necesitada de paz y silencio víctima de una cruel migraña. Aunque sus manos se retorcían impulsivamente, era extraño cómo sus ojos se clavaban en mí con tanta fuerza, no demostraban timidez a pesar de que continuamente bajaba el rostro como avergonzándose de sus palabras. No se atrevía a mirarme completamente; tan sólo con sus ojos, no con su cuerpo (los hombres suelen mirarlo a una con todo su ser: con sus piernas, su boca, sus manos y hasta con sus pies), deseaba huir, escapar de mí. Tal vez no estaba acostumbrado a ver mujeres en ropa ligera —de pronto sí—, pero otra cosa era tenerlas de frente, y más aún, necesitar hablarles. En casa permanezco casi sin ropa, vivo sola y cuando los días se tornan calurosos, como aquel lunes, procuro andar lo mínimo vestida. No sobra decir que estoy acostumbrada a las miradas lascivas del género opuesto, mi trabajo consiste en procurarlas y sostenerlas porque de eso subsisto como bailarina nocturna en un bar de estrato medio desde hace dieciséis años. Pero aquella vez, aún sabiéndome dueña de la situación y respaldada por el hecho de estar en casa, no pude resistir el frío barrido de sus ojos. Necesité esconderme tras la puerta, asomando apenas mi cabeza. Volví a disculparme. Él hizo lo mismo sin saber por qué, aunque era obvio. Aquella tarde había algo en él que no alcanzaba a descifrar. Todos los hombres poseen un mapa de caracteres de fácil codificación cuya decodificación es aún mucho más sencilla, con el cual intentan seducir o enamorar, y cuando una lleva años de experiencia en el manejo de sus inclinaciones pasionales puede reducirles a manual de bolsillo de fácil consulta, útil a la hora de inclinar la balanza a favor en situaciones frívolas y complejas que, en ese entonces, se me mostraron como excepción a la regla en la pusilánime figura de un jovenzuelo de escasos veinticinco años. No recuerdo más, sólo sus ojos mirándome más allá de la piel, como desnudándome el alma.

Primera vez que le veía luego de cinco años de estar viviendo en aquel apartamento del quinto piso; también recuerdo que a partir de entonces empezaron a aparecer uno a uno asesinados los que conmigo ocupaban aquel viejo edificio de la Avenida Quebrada Seca.

Bienvenid@s

2009-02-13T13:27:00.000-08:00

Sean tod@s bienvenid@s al blog de los estudiantes de grado noveno del Colegio Víctor Félix Gómez Nova. Durante éste año 2009 hemos querido integrar la Nuevas Tecnologías de la Información y Comunicación -NTIC's- con otras áreas del conocimiento como la de Español y Literatura, la cual, a cargo del Licenciado Henry Almeyda, puede aportarle positivamente a ésta experiencia y convertirla en una aventura inimaginable.